Pijeme trávu
smrt se potácí
dopadá
kosa
na
kámen
Stoleté buky praskají ve švech.
Hoří.
Bolest má paty láskou zčernalé.
Hrůza se chechtá v ohních na kopcích.
Kmeny jsou znetvořeny bouří třepetavých pokušení.
Koště a luby houslí vzepřou se větru z východu.
Proč jenom krásné?
Proč jenom nenechavé?
Polední slunce vezme nás do hry zpět.
Motýli vzplanou plamenem duhovým.